Poesía

Esta mañana, desde Cerro de Pasco, les canto a mis hermanos mineros de Copiapó.

Y serán testigos los cielos del sortilegio mientras la brisa canta una canción de esperanza Y después del regocijo volverá otra vez la calma a las solitarias tierras del desierto Atacama.

La poeta miraba el cielo y solía contar alguna estrella fugaz. Las estrellas fugaces abundan en el universo y atraviesan el cielo como los autos las calles, solo que la noche las oculta a casi todas con su pañuelo negro

Déjalos disparar desde el balcón no te muerdas los labios Deja ya de temblar viene la madrugada

Colombia desangrada te amo tanto Con ganas de mis uñas en tu espalda Tus labios en los labios de todos Siempre al mejor y al peor postor Y eso es lo que me duele y me da vida

Me toca destriparte / humedecida, corrupta / incompleta / abyecta / escupo hacia el cielo

Mi IPod es mi pastor; nada me faltará. En lugares de delicados pastos de Central Park me hará descansar

El sueño del panameño: canalizar una casa en Panamá / El sueño del costarricense: vivir en Costa Pobre / El sueño del argentino: que vuelva Gardel

Supón que te vinieras a estudiar inglés a Nueva York pensando que es el DF / solo supón Supón que la fiesta está chida, las chavas muy chulas y te quieres quedar / solo supón

Eres quien me dicta en secreto si cruzo o no la calle; si saco o no el condón; si tomo Park Avenue o Lexington; si saludo con un ademán, con un apretón de manos, con un abrazo, con un guiño, con un agarrón de trasero, uno de cachetes o si…

Esta columna de Liza Rosas Bustos da la vuelta a Manhattan en 365 días. Dice: Dedico este susurro de 365 crónicas poéticas a nosotros los hispanos en Nueva York. Manhattan contiene el escupo que botamos, el sudor que emanamos, el anhidrido carbónico que exhalamos. La isla muge, ruge y gime…

Esta columna de Liza Rosas Bustos da la vuelta a Manhattan en 365 días. Dice: dedico este susurro de 365 crónicas poéticas a nosotros los hispanos en Nueva York. Manhattan contiene el escupo que botamos, el sudor que emanamos, el anhidrido carbónico que exhalamos. La isla muge, ruge y gime…

¡Quizás nunca vuelva! Pero si regreso quiero oír rugir el mar abiertamente, llenar mis pulmones de salitre puro, escuchar el canto libre de mi gente mezclado con los versos del poeta, sin que el miedo les atasque la garganta.

  En el último segundo un balón al travesaño, y a las nubes, y hecho el daño, ese fallo tan rotundo del chutador errabundo es del otro alegre albricia. Mas la ghanesa impericia perpetrada por Gyan la ha equalizado Forlán: poética es la justicia. *** Aunque cuarto el Uruguay, en…

Uruguay en la final y en camino al Eliseo, con tanta fe en su apogeo, hubiera sido cabal la sensación del Mundial.