Literatura

Gracias al cine la historia del Titanic salió a flote. La memoria es el "disco duro" de la vida. Cuando hablo de las buenas viejas épocas, me refiero a las épocas cuando las viejas eran buenas.

Benito Rivera toca que toca la conga. Se salvó del sida en los setenta. Pero con tanta tecata se quedó con tres neuronas: con dos de ellas le pega al cuero de la conga, con la otra mira al público que recuerda sus pasados éxitos en una conocida banda de…

El nene está lindo. Lindo, está. Pero las libras que lo acolchonaban se han quedado dentro del cuerpo de Nadia, sin dinero cuya nacionalidad quien está ante la tecla ha querido ocultar.

Los ojos del Paraíso es una novela necesaria, que presenta la otra cara de la narrativa cubana de esa segunda mitad del siglo XX, cuando recoge y recrea el comienzo de la otra historia, muy verdadera, que la llamada literatura de la Revolución cubana nunca se ha propuesto evidenciar.

Caminaron calle abajo por la calle Broadway. Los empujones sórdidos de los turistas atontados comprando recuerdos y camisetas ensordecieron su furia por un rato, elevándola al cuadrado, luego la elevaron al cubo.

Se llamaba Ana y vivía en la Colonia Libertad, iba a la Prepa Federal y tenía quince años, una voz ronca y un lenguaje florido lleno de interjecciones graciosas y municiones verbales que despilfarraba sin ningún reparo a la menor provocación.

Manhattan Recipiente hórrido cíclico, neurálgico del siglo

Mujer 1. Casada, artista pudiente, quiere hijos pero no puede concebir. Mujer 2. Rejuntada, artista no pudiente. Puede concebir. Pero tiene hijos que siempre la dejan crear.

Delivery man montado en bicicleta hablando por celular embiste a un griego borracho

Roedora alteridad oscura de las ardillas Persevera Nunca mueras Siembra los rieles de vida

Astuto él, sintoniza el canal 47 y copia el resto de español de las novelas venezolanas que mira compulsivamente después del trabajo mientras se sienta, cansado del día en pie, a soñar con Ana...

A veces Quisiera ser Ese poeta Al que le vale madre la vida Poder corromper a la poesía, desnudarla, hacerla mía. Practica con Ella en Kama Sutra en vez de hacerle el amor Hay días que no quiero ser y me encuentro solo. Es porque estoy harto de la poesía…

La distancia entre vos y yo es infinita somos estrellas perdidas a la búsqueda de un Dios externo que no existe extraviándonos en el espacio por no saber qué hacer con tanto vacío vivimos con las imágenes borrosas de la desmemoria la bombas por recuerdos son la única luz en…

¿Qué será del almendro cuando ya no dé flor, cuando en sus brazos tersos no quepa mi dolor? ¿Qué será de la noche cuando ya no estés tú? ¿Qué será de nosotros, ¿qué seremos tú y yo? Acaso un hilo tenue sobre la alfombra gris, o quizá simplemente una efigie…

A mi hijo Por (Colombia) Como un alarido aquel encuentro con la muerte Derrumbe de tu cuerpo entre la niebla Hijo de mi adolescencia de mi dolor de mujer De una mentira de amor Cegaron tu primavera y todas las primaveras que venían Quedó en tu cuerpo a semilla fragmentada…