Artes

Un ojo cabe en el mundo y el mundo se hace imagen en un ojo. Pero ese ojo puede ser, también, un escenario; la arena inmemorial de un coliseo donde converge la vida. Así se pensaba el teatro en tiempos de Shakespeare. Y no es casualidad que el mayor tablado…

La razón de vivir es para que al morir haya una razón. Hay quienes necesitan de mucho tiempo para no hacer nada. Resulta incómodo el hecho de que después de una tragedia personal o un desastre natural, pensar que Dios nos ama. La felicidad consiste en tener mala memoria. No…

Glendale es como la puerta este del Valle. Después nacen las elevaciones y La Cañada y La Crescenta, y entonces reaparece como renacida nuevamente allá por Tujunga adonde la montaña se adueña del paisaje y ya el mar es sólo referencia lejana porque los vientos de Santa Ana no huelen a mar sino a campo…

Y si te dijera que no deberías caerme bien no solo por ser un “Sir inglés” sino también (y sobre todo) por haber aceptado con ese gesto a todo el imperialismo británico y sus guerras, a su majestad la reina y toda la idiotez de missis Thatcher… Y si te…

Ir al cementerio es visitar a los futuros vecinos. Lo bueno de las criadas es cuando son malcriadas

MI QUERIDO VIEJO Piero ES UN BUEN TIPO MI VIEJO QUE ANDA SOLO Y ESPERANDO, TIENE LA TRISTEZA LARGA DE TANTO VENIR ANDANDO. YO LO MIRO DESDE LEJOS, PERO SOMOS TAN DISTINTOS; ES QUE CRECIÓ CON EL SIGLO CON TRANVÍA Y VINO TINTO. VIEJO MI QUERIDO VIEJO AHORA YA CAMINA…

Fueron asesinados por miembros del Ejército Nacional de Colombia para luego vestirlos con camuflados, botas de caucho y fusiles en una mano; pasarlos como guerrilleros muertos en combate y esperar los premios

No recuerdo cuando vi por primera vez aquel cuadro de Van Gogh; pero de lo que sí me acuerdo es que automáticamente pensé en mi pueblo. El cuadro representaba una casa o un granero con un techo de paja en punta. De la puerta salía una mujer y detrás de…

El tiempo sana las heridas, pero las cicatrices que dejan, ni el tiempo las borra. La vida no es nada porque lo es todo. Dios nos creó a todos iguales, pero la religión nos clasificó. El éxito de un matrimonio no se mide por la cantidad de años vividos sino…

Quienes hablan demasiado no tienen mucho que decir. El curso de la vida depende de cómo las cosas tomen su rumbo. Aprovechemos cada día lo mejor posible. Al fin y al cabo no contábamos con él. Resulta que hay países en los que el presidente no es elegido por el…

En Esta Noche de Luna Llena En esta noche de luna llena, mi vientre tiembla por ti. Tú, hombre, creación de la Madre Divina. Tú, ser masculino, semilla co‐creadora de mi vientre. Por ti, lo más profundo de mis entrañas maternales se estremece. De mi canal sagrado, escurre tu llanto…

Hay muchas razones por las que no estaría contando esta historia. Por miedo. Por pesar. O simplemente porque tal vez no pude haber seguido vivo. Pero aquí estoy y ya que tengo tu atención, te contaré esta historia. Todo empezó en un cálido día de primavera como cualquier otro. Pero…

Quizás la pregunta correcta no sea sobre el apocamiento del psicoanálisis en nuestra vertiginosa actualidad, sino por la férrea permanencia. Pese a los notables progresos de la neurología, la genética, la antropología, la neurociencia o la psicología cognitiva, su convocatoria clínica no cesa. Las argumentaciones sofisticadas, igual que las tontas,…

Nada más blando que el cielo para escribirte. Esa constancia de mano. Esa tarde de mayo donde se dibujó tu vida. La silenciosa miniatura de tus manos. La torpeza de mis dedos queriendo llegar a vos. Desde entonces las noches cambiaron su rumbo. Los relojes giraron al milagro de tu…

¡Oh, madre de todas las miradas, de todas las encrucijadas del silencio, que sólo miras cuando más palpitan tus eternos fulgores.